Si el primer escrito
de un poeta
es la letra de tu canción,
vaya mierda de versos te esperan hoy,
día de borrachera, de fumada,
caballo en vena,
hecho del desastre,
del desasosiego,
de dar el palo y hacerlo a pelo,
de no dar palo al agua,
en este entierro,
de sacar toda la pasta
y huir tan lejos.
Darnos amor y odio,
sin sentido,
fingiendo que todo está bien,
nos mentimos,
las miradas borran cualquier palabra,
y se formó el silencio,
un vacío entre los dos,
vivir con tu propio diablo,
que te perseguía por el día,
con su sombra,
y por la noche,
te abrace,
por la ausencia de luz.
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