Cual caballo en vena.

Si el primer escrito 

de un poeta 

es la letra de tu canción, 

vaya mierda de versos te esperan hoy, 

día de borrachera, de fumada,

 caballo en vena, 

hecho del desastre,

 del desasosiego, 

de dar el palo y hacerlo a pelo,

de no dar palo al agua,

en este entierro,

 de sacar toda la pasta 

y huir tan lejos.

Darnos amor y odio,

sin sentido,

fingiendo que todo está bien,

nos mentimos,

las miradas borran cualquier palabra,

y se formó el silencio,

un vacío entre los dos,

vivir con tu propio diablo,

que te perseguía por el día,

con su sombra,

y por la noche,

 te abrace,

por la ausencia de luz.

Trázalo,

Trázalo, esquina del papel,
que doble la línea convirtiósele en curva, como las de tu cuerpo, dibújole un ojo, como el de tu cara, pintósele de verde, como la marihuana y fumándose el papel que le duró hasta mañana, hízole un bozeto de su cara para pegarse veinte bofetadas a la vez que lo miraba, anhelaba su rostro en cada alba, en cada madrugada, en cada puesta posada de sol, en cada casa casada con su don, en cada presa apresada por su itineración, y llora, lamenta y también eñora, recuerdos de su vida que en mi vida se colocan y poca tinta y tanto pincel, hoy va a enseñarle como hacer un cincel.